bocaquevuela

Fernando Pessoa

2012-01-30T10:31:00.003-03:00

El poeta de los heterónimos. Tanta pasión poética no podía caber en un solo hombre. Alberto Caeiro , Ricardo Reiss y Álvaro de Campos son poetas tan reales y tan poseedores de una identidad como el propio Pessoa.

"Nada sino el instante me conoce.

Mi mismo recuerdo es nada y siento

que quien soy y lo que fui

son sueños diferentes."

Ricardo Reiss

En defensa de la palabra

2012-01-22T23:06:00.001-03:00

Comunicado de Prensa

De acuerdo a los acontecimientos ocurridos en la noche del 20 de Enero del 2012, en donde funcionarios de Espacio Público, acompañados por la Policía Nacional, declararon: “No habrán más cuenteros en la Colina”, la agrupación Santa Palabra informa:

Agradecemos la oportuna intervención de amigos, entre ellos muchos artistas, interesados en preservar el arte en los espacios públicos. Agradecemos a los periodistas amigos de diferentes medios en Televisión, Radio y Prensa por difundir lo ocurrido rápidamente. Celebramos la oportuna reacción de la Alcaldía de Santiago de Cali, a la cabeza del honorable Alcalde Rodrigo Guerrero Velasco, para evitar que el inapropiado proceder de la doctora Leonora Mazuera Mesa acabará con uno de los espacios más tradicionales, con programación permanente en la ciudad; en donde, desde hace nueve años, se presentan funciones de narración oral.

La Agrupación Santa Palabra, en virtud del apoyo recibido por sus seguidores, a quienes les debe el mayor agradecimiento, manifiesta su total disposición para contribuir al bienestar y esparcimiento de la comunidad caleña. En el ágora (teatro de piedra) se celebra un encuentro con la palabra de forma constante y pese a lo ocurrido, no pierde la esperanza de contar con el apoyo de la Secretaría de Cultura, deseando que se reconozca la labor durante años desarrollada libremente con un compromiso profesional y social, por Cristian Fraga y Jhohann Castellanos y las demás agrupaciones.

Teniendo en la cuenta lo anterior reiteramos nuestro interés en trabajar con la Administración Municipal en la búsqueda del mejoramiento y permanencia de estos espacios.

Jhohann Castellanos Lozano

Director agrupación Santa Palabra

Correo Electrónico santapalabra@santapalabra.org.

www. Santapalabra.org

En facebook como Santa Palabra Cali

Móvil: 316 885 31 31.

Enlace: Comunicado de prensa. Alcaldía de Santiago de Cali.

Debilidades

2012-01-09T18:54:00.002-03:00

"... saber la verdad sobre mí mismo."

Juan Carlos Ortega

El 28 de diciembre, Día de los Inocentes, un pichicho, que de inocente no tenía nada, hincó sus fauces sanguinarias en mi desprevenido tobillo. Consecuencias: herida notable, dolor (!!), pinchazos, antibióticos, curaciones, etc. Detalle clave: reposo. ¿Reposo? ¡Recién comenzadas mis vacaciones y con tanto por hacer ...! Tantos proyectos para estos días vacíos de trabajo forzado (soy docente. Se entiende, ¿no?) y que tenía pensado llenar con todas esas tareas postergadas, atractivas, estimulantes. Me refiero a ordenar el escritorio, limpiar la biblioteca, armar álbumes de fotos, cambiar algunos adornos, comprar otros, usar la pileta que mantenemos limpia todo el año justamente para estos días. Y, claro, escribir. Estabilizar el espíritu, encontrar la paz interior y escribir. Pero ¿cómo estabilizar el espíritu? ¿cómo encontrar la paz interior? ¿En qué consiste eso exactamente? Por supuesto que no tengo una respuesta unívoca. Pero descubrí algo: a veces, cuando estas cosas responden exactamente a nuestros planes, pueden funcionar; de lo contrario, aunque estén dadas todas las condiciones, no aparecen. El reposo era la condición perfecta para meditar y escribir. Pero no; es como si algo tan obvio, tan al alcance de la mano, no diera resultado. Muchos me decían: "Descanso obligado. ¡Qué bueno! Tenés tiempo para escribir". Y ocurrió que en todos estos días no pude escribir una sola línea. No solo no encontré inspiración sino que además el reposo y el calor me sumergieron en un ámbito espacio-temporal diferente, me sentía flotar entre esas dos coordenadas sin saber exactamente dónde estaba ni en qué momento. A ver si me explico. No es fácil. Sabía que estaba en mi casa, en el cuarto de abajo (rodeada por los juguetes de Lucila) y tenía plena conciencia del sucederse de la horas. Pero aún así flotaba en el espacio y me sentía fuera del tiempo, como si desde otra dimensión pudiera verme a mí misma, sin lástima, sin miedo, sin expectativas, sin transcurrir. Esto, claro, aumentaba mi inercia y me iba apagando cada vez más. La adrenalina de los primeros días, que hacía tan difícil el reposo, se cambió por una excesiva tranquilidad, un creciente desgano. ¿Tanto pueden influir las circunstancias en el ánimo? ¿Cómo, no era que yo me caracterizo por ser una persona tan activa, etc.?

Miro por la ventana. La vida continúa su constante devenir. Un tobillo herido no es razón suficiente para alterarla. Pero sí ha sido una magnifica oportunidad para mirarla desde otro lado, extrañarme ante las nuevas formas de lo cotidiano, experimentar mi propia fragilidad. Estoy muy de acuerdo con ese criterio que nos estimula a creer en nuestras fuerzas, porque "a veces es necesario creer para ver". Pero (libriana al fin) también me parece muy bueno enfrentarnos con nuestra debilidad de vez en cuando, aunque solo sea para conocerla, para medirla y saber con qué bueyes aramos.

Sobre la creación

2012-01-05T10:26:00.003-03:00

"Hay una inspiración como la captación de un plus en el cual las cosas cotidianas no se agostan Es un demorarse ante la realidad, un morar las palabras para escuchar lo que las palabras no habían dicho. Un escritor es el que sabe escuchar lo que la vida le dice."

"La obra de arte no tiene una razón lógica; es una gratuidad sin racionalidad, sin porqué, florece porque florece."

" ...así como hay religión y poesía, hay una afinidad absoluta entre el poeta y el místico. El místico es el deconstructor de lo religioso y el poeta es el deconstructor del lenguaje".

Hugo Mujica, fragmentos de una entrevista

Despedidas II

2011-12-23T09:54:00.000-03:00

a Ada Rossi y a Nieves Hernández

Martes 20 de diciembre.
Cómo explicarte
que camino a la orilla del alma.
Juan ha escrito desde España: llueve
cada cosa invita a la tristeza.
Gustavo sigue enfrentando
verso a verso
la nostalgia cotidiana.
Y este martes se ha poblado de adioses.

Ada y Nieves se han ido
casi juntas
de madrugada
como queriendo acompañarse
en el ingreso a la luz.

A veces cuando se van
los que anduvieron la vida
de sur a norte
o se disuelve en el aire
la imagen de nosotros
que las cosas viejas guardan
se hace plenitud
la despedida.

Sobre las palabras

2011-12-18T09:52:00.000-03:00

"El lenguaje es una piel: yo froto mi lenguaje contra el otro. Es como si tuviera palabras en lugar de los dedos o los dedos en la punta de mis palabras. Mi lenguaje tiembla de deseo".

Roland Barthes, Fragmentos de un discurso amoroso

Y para vos, ¿qué es la palabra? Animate a contestar.

Pacto

2011-12-13T18:54:00.004-03:00

A veces pienso en la sirena.

Generalmente es de noche
y estoy soñando.

La sirena se acerca a la playa
y canta
canta con voz muy dulce.

La música que sale de sus labios
tiene la melodía de las mareas.

Sobre la arena
bailo en puntas de pie.

Mis polleras
hechas con capas de viento
se enredan en mis piernas
me envuelven
se abren como alas.

Vuelo sobre la playa
sobre la tersura de las rocas
sobre la altura de las olas.

Y entonces hago un pacto con la sirena
prometo seguir soñándola
y ella me promete
que no dejará nunca, nunca
de cantar.

La puerta trampa

2011-11-29T16:21:00.003-03:00

Nuevo libro de cuentos. Dicho así, parece uno más. Pero no, no lo es. La puerta trampa es el primer libro (el primer hijo, como ella misma dice) de Mónica Debuchi, narradora, escritora, amiga generosa, que se da y nos da grandes lujos, como narrar sus propios cuentos en la presentación. Para nosotros, una gran emoción: Miguel fue editor y diseñador, partícipe, en alguna medida del alumbramiento. Yo, por mi parte, no hice nada, salvo disfrutar a pleno de la lectura y mucho más de la escucha. Como si fuera poco, el maestro Claudio Ledesma también narró uno de los más bellos relatos de este volumen, Ramiro en otoño.

Y rotaron los signos

2011-11-22T23:59:00.004-03:00

Sí, así fue. Hubo signos en rotación que nos llamaron por nuestros nombres para armar el convite. Y el signo fue palabra, fue voz, fue figura; lágrima que licuó pasiones y nostalgias, abrazo que derribó distancias. Por supuesto, no podía faltar la lluvia: justo a tiempo se derramó como amor de ángeles. ¿Y ese rumor de aleteos? Sí, claro, eran los colibríes que sobrevolaban atentos para no perderse detalle de esa noche mágica y que nos bendecían bordando flores en el aire.

Triálogos en Castelar

2011-11-18T10:14:00.003-03:00

Pero esta vez con música, pinturas y mandalas. Como siempre, algún bocado, alguna copa y, lo más importante, tu poema, el que traigas para compartir, ese que te eligió primero, el imprescindible.

Desórdenes

2011-10-21T23:12:00.001-03:00

a Guillermo

Si alguien pudiera ordenarnos el alma
decirnos
sin idas y sin vueltas
qué es
dónde ocurre
el blanco o la tristeza.

Si alguien pudiera
yo le entregaría
mis hambres y mis fríos
esta constante tendencia a la inconstancia
los laberintos sorprendentes del insominio
y hasta inclusive, seguramente,
con miedos y sin miedos
la respiración
de mis palabras.

Incredulidad

2011-10-12T23:21:00.002-03:00

Gato nervioso va y viene por el borde de la pared blanqueada.
Ojos verdes como piedras pulidas relumbran en lo oscuro.
Hay semillas de tormentas que marcan el camino.
El aire está tenso como arco que sujeta la flecha.

Espera.

Silencio preñado de voces
conjuros, susurros.

La noche es una dama misteriosa que avanza
entre los leves crujidos de su falda.

De pronto, una luz.
El gato y la dama se detienen
los ojos verdes se apagan
los vientos empujan las tormentas
el aire se llena de bramidos toscos.

Hay un ruido a huesos rotos
cuando el día quiebra
definitivo
los restos de un hechizo en el que solo yo creía.

Tarde de poesía en el Alfaro

2011-10-12T21:08:00.006-03:00

Gracias a mi amiga narradora Graciela Sarcone pude vivir una tarde a pura magia el pasado 10 de septiembre. Fue en el Museo Alfaro, en San Isidro. Y estuve rodeada de voces, mejor dicho de vocecitas: los niños narradores y poetas, alumnos de Graciela. Es una fantástica iniciativa que ella lleva adelante desde hace varios años, convocando a niños y jóvenes a experimentar con las palabras, transmitiendo el placer del decir, sembrando futuro. ¡Bravo Graciela!

Trialogar en primavera

2011-09-26T01:12:00.004-03:00

Sábado 24 de septiembre. Otra vez Domus nos abrió sus puertas y allí estuvimos, con una nueva edición de Triálogos, con nuevo repertorio, con espíritu renovado, con nuevos amigos. Un airecito primaveral se coló por las ventanas y trajo aroma a flores, a esperanza, a amistad, a poesía.

¡Ojalá, algún día!

2011-07-20T12:09:00.003-03:00

Celebremos la amistad y hagamos de ella
una experiencia feliz.

Esta vez, Domus

2011-07-14T12:04:00.003-03:00

Sí, esta vez fue en Domus, ese bello, "necesario", espacio en el arte. Con sus cuadros, sus piezas de arte, sus mesas coquetas, sus mantelitos bordados, el exquisito té con masas y la calidez de Graciela y Alejandra, Domus fue el marco perfecto para una tarde de cuentos. La palabra, con su magia imbatible, con sus altos y sus bajos, con su poder de explorar las más distantes regiones, fue, una vez más, la protagonista. El público entusiasta se sumó al juego, se dejó conducir y acompañó con risas, aplausos y emociones. Y allí estábamos Elena y yo, rodeadas de cariño y de belleza, envueltas en ese inconfundible calorcito que flotó en el aire y aventó el frío cada vez que una historia se desgranaba. El broche de oro fue el recuerdo-homenaje: leímos, emocionadas, palabras de Facundo Cabral.
Y esto ha venido para quedarse: los segundos domingos de mes, Té con cuentos en Domus, una buena costumbre que aligera el ama, sana el espíritu y deleita el paladar. ¡A no perdérselo!

Triálogos en Domus

2011-06-27T00:15:00.008-03:00

Domus, un espacio en el arte, abrió sus puertas el helado sábado 25 de junio para cobijar, en la calidez de los detalles, en la amabilidad de sus dueñas-anfitrionas, un nueva edición de Triálogos, con poemas y cuentos nuevos y con dos sorpresas que le dieron un toque especial: la música, en las geniales manos de Víctor Gómez, y la narración de cuentos que aportaron humor. Todos lo pasamos de maravilla, el público, las organizadoras, el músico, el fotográfo y, por supuesto, los trialogantes, que, como siempre, nos quedamos con ganas de más. La vuelta será en septiembre, con aires primaverales, con nuevos textos y, como siempre, con enormes ganas de compartir la palabra.
¡Ojalá volvamos a encontrarnos todos en ese territorio común que es la poesía!

Vuelve Triálogos

2011-06-21T22:18:00.002-03:00

Y vuelve renovado: poemas, cuentos, música.
Celebración de la palabra y del decir.
Sábado 25 de junio -18,30 hs.
Domus, un espacio en el arte
Campana y Arias, Castelar

Poema comentado

2011-06-11T15:59:00.002-03:00

Mi hija María Andrea, artista plástica y vital, comentó mi poema Autodestino y sus palabras me parecieron dignas de compartir:

Autodestino

¿Quién era yo? ¿Dónde estaba?
¿En el sombrío pasadizo de algún sueño
sumergida en el ir y venir de rostros indescifrables?
Muecas, burlas, palabras sin peso
desvanecidas de falsedad.
Contra la pared del fondo, en un rincón
me descubrí.
Quise abrirme paso hasta alcanzarme
pero la muchedumbre se estrechaba cada vez más.

En un impulso furioso arremetí contra ella.
Algunos cayeron
empujados por mi ímpetu
pero se levantaron instantáneamente
como movidos por un resorte.

Mi piernas parecían hundirse en arenas movedizas
sentía las rodillas y los brazos lastimados, sangrantes.

Contra la pared del fondo
impávido
mi rostro sonreía
indiferente a mi desesperación.

Intuía que si lo alcanzaba
cesarían el dolor y las angustias.

Pero por momentos se diluía
se ocultaba y reaparecía, siempre lejos.

¿Era también la mía una sonrisa hueca?

¿Dónde estaba yo?
¿Quién era?

El poema es muy conmovedor. En este poema y en muchos otros, sobre todo en los de los últimos tiempos, puedo leer entre líneas que narran la historia de un ser que quiere despertarse del sueño colectivo y trascender esta realidad dual, que quiere reconciliarse consigo mismo, que quiere conocerse hasta la realidad última, que quiere unir los opuestos dentro de sí y al fin SER.
En este sentí eso... Esa que esta en el fondo es la voz verdadera, es el SER eterno, completo iluminado; la otra es la personalidad, lo que ven los de afuera, la que vive en dualidad pero lucha con todas sus fuerzas por llegar a unirse a lo eterno que sabe vive en ella.
La muchedumbre es la ilusion en la que vivimos todos, aquello que nos separa de nuestra verdadera esencia... pero que es al mismo tiempo UNA con la esencia de todas las cosas, es DIOS.

Otra vez Triálogos

2011-06-08T22:51:00.004-03:00

"Recital de poesía de la mano de Triálogos, un grupo conformado por Ana María Oddo, Patricia Morante y Gustavo D´Orazio.

Totalmente recomendado, es hacerle un favor al corazón, regalarte un par de sonrisas y hasta alguna lágrima, pero más importante, un momento que no es fácil de encontrar en cualquier lugar.

Umbrales

2011-05-13T22:32:00.003-03:00

En esta nueva ronda cómplice la consigna fue "umbrales", de tiempo o de espacio. La idea me movilizó mucho y salieron dos textos en proceso, como dice mi querido cómplice Gustavo. No sé cómo evolucionarán. Por ahora están aquí para ser leídos y compartidos. Y ojalá tengan algo que decir a los eventuales lectores

4 de la mañana. Ladridos de perros me arrastran desde pasadizos amorfos hasta los rectos contornos de mi cama.

A lo lejos, cascos de caballos repiqueteando sobre adoquines.
Mi cabeza se hunde en regiones espumosas. Pierdo brazos y piernas.

Estoy saltando en la vereda de la infancia. Árboles centenarios filtran en arabescos el sol del mediodía.

Pero no son cascos de caballos. Es la sirena del patrullero en su ronda nocturna.

Otra vez mis sentidos se sumerjen en espumas.
Cumplo 10 años. Los primos vienen de visita. Hay regalos, olores dulces, trajinar de hornos, sabores de fiesta.

Ladran los perros. Son las 4,10 de la mañana y yo sigo aquí, detenida entre sábanas y espumas, sin decidir aún qué lado del umbral elegiré.

El loco

2011-05-13T22:30:00.002-03:00

Como globo en el aire
como mano que intenta alcanzarlo
como sombra que baila indiferente a su cuerpo

como sentidos precipitados al abismo
como corazón que se entrega entre las rosas
como bailarina danzando en silencio su música interna

como ojos que solo ven a través de las cosas
como caricias vacías
como soles fríos

el loco se hamaca en continuo vaivén
aferrados sus pies al umbral
inapelable frontera entre afueras y adentros
entre el caos y la libertad.

De kemammell, el blog de Patricia Morante

2011-05-10T23:04:00.002-03:00

Para agendar y no perdérselo

Poesía viva

2011-05-09T23:36:00.002-03:00

Vuelve Triálogos, el entramado de voces
que hacemos
Patricia Morante, Gustavo D´Orazio y yo, Ana María Oddo.

Un nuevo convite poético.
Y vos sos el invitado de honor.
Para leerla, para celebrarla, para compartirla, para brindar por ella, la poesía.
¿Qué mejor lugar de encuentro? ¿Qué mejor herencia?
¿Qué mejor espacio de resistencia contra la banalidad?

Porque la poesía está viva, ¡viva la poesía!
Sábado 21 de mayo, 20 hs.,
Biblioteca 9 de julio, Martín de Yrigoyen 520, Castelar

Para ponerle un freno al orgullo

2011-05-07T20:12:00.000-03:00

Del blog Sopa de poetes

"(...) los elogios provienen, en la mayoría de los casos, de cierta incomprensión, y la crítica, de la autodefensa. De la comprensión provienen la sugerencia y el consejo, o el silencio".

Chantal Maillard, en Bélgica

Paisaje marino con mujer descalza

2011-05-07T19:46:00.010-03:00

Dentro del paisaje la mujer camina.
Sus pequeños pies se esconden por momentos
en lo blanco de la espuma.
Pero reaparecen enseguida, listos para imprimir
sus huellas húmedas .
El arrastre del agua los empuja mar adentro.
Ellos intentan resistirse.

Un nombre cruza la tarde y va poblando de ecos el espacio.
La mujer mira hacia la playa. El viento revuelve su cabellera.
Con su vestido blanco, traslúcido,
y su mano en el escote
parece Venus naciendo de la arena.
Pero no es Venus.
Es tan solo ella, caminado a la orilla del mar,
a la orilla del amor que, como el agua,
la toca, la hace estremecer
y luego, con sus fantasmas de ahogo y soledades,
se escurre entre los dedos, se aleja.

La mujer mira el paisaje y piensa
en el vaivén de la marea, en los bordes del amor.

Carne picada

2011-04-28T21:18:00.002-03:00

La primera vez que entramos juntos al departamento, lo recuerdo bien, nos tomamos de la mano. Necesitábamos un rito que marcara definitivamente ese momento, pero aquello de que la novia entre en brazos del novio no resultaba adecuadao. Ninguno de los dos lo mencionó pero estoy segura de que los dos lo pensamos. Entonces, nos tomamos de la mano, cerramos los ojos unos segundos, respiramos hondo, empujamos la puerta y entramos. Por suerte, el olor a revoques, a pintura, a maderas recién lustradas era lo suficientemente intenso todavía para sentar las bases de una nueva memoria olfativa. No podíamos permitirnos ningún tipo de recuerdo. Todo debía ser fundante. El día anterior Andrés había colocado en el balcón un macetero nuevo, con tierra abonada comprada en el vivero, y había sembrado semillas de petunias. Semillas, no una planta ya hecha. Yo traje un aromatizante de ambientes que tenía un precinto y lo abrimos allí, entre los dos, riéndonos como dos chicos mientras apretábamos alternativamente el vaporizador en cada cuarto, en cada rincón. Riéndonos nos abrazamos y nos dejamos caer en el sillón de tres cuerpos, muy grande tal vez para ese living pero nuevo, comprado de oferta sí, pero nuevo. Y seguimos riéndonos mientras recordamos la locura de esa tarde: entre la lista de electrodoméstcos que podíamos canjear por los puntos de la tarjeta, elegimos lo que nadie elegiría, una picadora de carne. Y seguimos riéndonos mientras nos juramos que jamás nuestras risas habían sonado de ese modo.
-¿Qué vamos a hacer con una picadora?- le pregunté con los ojos húmedos de tanto reír.
-¿No te lo imaginás?- me dijo.-Vení.
Me llevó a la cocina. Con orgullo me mostró una hermosa pieza de carne que había comprado esa mañana en el supermercado. La fue recorriendo con el dedo mientras me decía:
-¿Ves? Aquí está representada toda nuestra historia.
Comprendí enseguida. Con rapidez, con furor, instalamos la máquina, cortamos la carne y comenzamos a picarla, a triturar con cada trozo nuestro pasado, cada año de silencio y simulación, cada suspicacia, cada mirada sobradora, cada eslabón de esa cadena que había encarcelado nuestro amor. Cuando toda la carne estuvo picada, pusimos una olla al fuego y la rehogamos con cebolla. Recién cuando cambió de color y le agregamos el tomate y los condimentos, nos sentimos libres. Por fin nos sentimos auténticos, nosotros mismos, Andrés y Julián, juntos al fin, sin máscaras.

Autodestino

2011-04-23T09:57:00.003-03:00

¿Quién era yo? ¿Dónde estaba?
¿En el sombrío pasadizo de algún sueño
sumergida en el ir y venir de rostros indescifrables?
Muecas, burlas, palabras sin peso
desvanecidas de falsedad.
Contra la pared del fondo, en un rincón
me descubrí.
Quise abrirme paso hasta alcanzarme
pero la muchedumbre se estrechaba cada vez más.

En un impulso furioso arremetí contra ella.
Algunos cayeron
empujados por mi ímpetu
pero se levantaron instantáneamente
como movidos por un resorte.

Mi piernas parecían hundirse en arenas movedizas
sentía las rodillas y los brazos lastimados, sangrantes.

Contra la pared del fondo
impávido
mi rostro sonreía
indiferente a mi desesperación.

Intuía que si lo alcanzaba
cesarían el dolor y las angustias.

Pero por momentos se diluía
se ocultaba y reaparecía, siempre lejos.

¿Era también la mía una sonrisa hueca?

¿Dónde estaba yo?
¿Quién era?

Destinos

2011-04-23T09:48:00.002-03:00

El muchacho estaba sentado en el último asiento. Tenía la mano vendada y una pequeña valija de viaje aprisionada entre las piernas. La blancura de la gasa revelaba un vendaje reciente. Su rostro estaba tenso. Seguramente la mano le dolía, porque cuando el colectivo dio un barquinazo al superar una cuneta, emitió un quejido ahogado y trató instintivamente de protegerse la herida con el brazo sano. Se cambió de asiento para dejar lugar a otros pasajeros pero no se desprendió de la valija; al contrario, parecía apretarla cada vez con más fuerza.
-¿Qué te pasó?- le preguntó un hombre mayor que se sentó a su lado, cuando percibió su gesto de dolor.
-Me cortó la máquina, la amoladora. Quince puntos. Tengo para treinta días.
Su tonada no dejaba lugar a dudas. Aún así el hombre preguntó:
-¿De dónde sos?
-De Paraguay, señor.
-¿Y qué vas a hacer todo este mes? ¿Te volvés?
-No -dijo, mirando hacia afuera- me quedo. El pasaje es muy caro. Además si voy, no sé si vuelvo. Se aclaró la garganta. Le había sonado algo extraña su propia voz. Le habían pesado las palabras dichas por impulso, sin pensarlas.
Unas cuadras más allá el hombre se despidió, le deseó suerte y bajó. El muchacho agradeció y desvió la mirada. No miraba nada preciso, en realidad. Sus ojos recorrieron la ventanilla, la atravesaron, buscaron un punto firme, una señal, en el cielo gris de esa tarde otoñal. Pero no encontraron nada. Solo nubes difusas, pálidas, ajenas.
-¡Terminal!
La voz del chofer lo sobresaltó. Miró a su alrededor. Todos descendían. Con lentitud tomó su valija y descendió él también. Ya en la vereda, le llevó algunos minutos sobreponerse al aturdimiento del ir y venir de la gente, que parecía un enjambre de abejas paranoides, con sus voces destempladas y su ajetreo interminable.
Cruzó la calle. Llegó al andén de la estación de micros. Más gente, más idas y vueltas, algunos corriendo, listos para partir; otros festejando a los recién llegados; bolsos, valijas, paquetes. Algo confuso, se sentó en un banco y abrazó su valijita. Las horas fueron corriendo. Se hicieron las ocho, las nueve, las diez. Poco a poco el andén se fue despejando. A las once, solo algunas personas esperaban los últimos servicios. El flujo de gente aumentaba cuando llegaba un micro pero el andén se despejaba cada vez más rápido. A las once y media el personal de limpieza empezó su tarea. Pero él seguía allí, abrazado a su valija, sabiendo que tenía todas sus pertenencias ahí, consigo, sabiendo que tenía el pasaje a Asunción en el bolsillo, sabiendo también que ni esa noche ni las próximas tendría dónde dormir y, sin embargo, algo, invisible pero tan pesado que le oprimía la garganta, que parecía morderle la herida de la mano, que le nublaba el pensamiento (“si voy, no sé si vuelvo”), le impedía subir al micro, el último micro del día.

Reunión secreta

2011-04-12T22:58:00.002-03:00

Del blog dePatricia Morante

LOS INVITO. INGRESEN A:

http://elgarrick.blogspot.com/2011/04/antiprincipito-reunion-secreta.html#more

¡Viva la poesía!

2011-04-10T14:27:00.011-03:00

Obedientemente cumplimos el ritual: nos presentamos puntualmente, bañaditos e impecables, de negro, rojo y blanco, con nuestras carpetas bajo el brazo y ahí nomás, sin muchas vueltas , la invocamos. No tardó en hacerse presente, con su capacidad de sonreírle a todos, con su majestuosidad, con su capricho de materializarse y esfumarse en segundos, ella, la loca de la casa, la gran maga, la Poesía. Patricia, Gustavo y yo fuimos algo así como unos mediums privilegiados, porque la hicimos presente, la compartimos, la proclamamos, le dimos forma en el hacer con las palabras. Pero ella hizo todo lo demás. Hizo, por ejemplo, que nuestros textos sonaran bellos en las voces de los compañeros o en las propias, que trialogaran con nosotros Borges, Paco Urondo, Homero Manzi, Atahualpa Yupanqui, Sor Juana, Juan Carlos Ortega, el amigo de allende el mar, Galeano, entre otros. Hizo que muchos asistentes se entusiasmaran y leyeran ellos también poemas en todos los tonos y estilos. Fue una sinfonía de voces. Y siempre brillando ella, la Poesía, lugar de encuentro de gentes diversas, en edad, profesión, gustos y sentimientos. Pero todos ahí, sumándose, entregando y recibiendo poesía como el más extarordinario de los dones. Por supuesto que, fiel a su costumbre, la Casita también hizo su parte: agitó su varita mágica y nos acarició como siempre con sus luces, con su cálido ambiente, con las cositas ricas que trajo Luciana para el break (Luciana, gran sacerdotiza, presente en todos los detalles y conjuros). Hubo (cuándo no) encuentros postergados durante años, emociones que se hicieron lágrima, humor que despertó aplausos, sorteo de libros, sorpresas inesperadas y hasta una copa de jerez para el brindis final. ¿Hace falta aclarar por qué digo: ¡Viva la poesía!?

Deudas

2011-04-07T23:43:00.005-03:00

a Lucila

a los niños del mundo

Te debemos
olvidar las palabras ambiguas
y hablarte y hablarnos solo con las traslúcidas
quiero decir
que "verdad" sea verdad y no imagen superpuesta.

Te debemos
aprender a verte cuando te miramos
para encontranos en el agua transparente de tus ojos.

Te debemos
aprender a caminra descalzos
y reconocernos en las huellas que heredarás
cemento fresco de tu infancia.

Te debemos
abrazar tu humanidad
y entregarte historia y sueños
renacer
en el breve contorno de tus brazos.

Ni un sí ni un no (in dubio . . .)

2011-03-26T14:51:00.002-03:00

No hay mejor tema para una libriana que la duda. Me sigue provocando. Me da la excusa justa para elaborar mis inacabables dudas

Ante esa encrucijada que la vida le ponía, creyó que lo mejor era, antes de tomar una decisión, consultar a los expertos. Algunos, unos cuantos, le aconsejaron que sí, que avanzara en lo que había pensado, que iba en la dirección correcta, que probablemente no iba a tener otra oportunidad como esa y que valía la pena el riesgo. Si no lo hacía, se lo iba a reprochar a sí mismo toda la vida. Pero otros, tan numerosos como los anteriores, opinaron que no, que de ninguna manera, que eran puros disparates y que, si seguía empecinado en esas ideas absurdas, muy pronto, antes de lo que se imaginaba, se iba a arrepentir.
Pasó varios meses pendulando entre el sí más absoluto y el no más rotundo. Pensó en buscar un punto medio, pero se dio cuenta de que cuanto más lo buscaba más se alejaba de él. Recordó la famosa frase: “no se puede pactar con las dificultades ...” etc. Finalmente, ante esa encrucijada que la vida le ponía, creyó que lo mejor era, antes de tomar una decisión, poner un poco de ropa en una valija, sacar el dinero del banco, arrojar el celular por el indoro y subirse, lo más rápido posible, al primer avión.

Convite poético

2011-03-25T20:01:00.006-03:00

Vení a celebrar la poesía con nosotros. Sumate a nuestro Triálogo. Traé un poema, propio o "apropiado", y regalanos su lectura. Compartamos la emoción, la profundidad,
la certeza, la inocencia, el poder de la palabra poética.
Será el 9 de abril a las 18,30 hs. en La Casita, Ranchos 1593, esquina Machado Castelar. Entrada $20

Ya podés contar conmigo.

2011-03-25T19:55:00.002-03:00

Informes e inscripción:

anama_oddo@yahoo.com.ar
contares11@gmail.com

Se hace lenta la noche

2011-03-23T15:11:00.004-03:00

En esta nueva ronda cómplice, la consiga era escribir sobre la duda y el dudar. ¿Se entenderá lo que escribí? ¿Les gustará a mis compañeros? ¿Haré bien en publicar tan pronto? ¿Se me ocurrirá alguna otra cosa sobre este tema? Sumergida en la duda, me paralizo. Solo el poema me pone en marcha, me salva.

Se ríe el niño dormido
quizás se sienta gorrión esta vez
Luis Alberto Spinetta

Se hace lenta la noche
atravesada de insomnio

de mis párpados férreos
multitudes de imágenes desbocadas
galopan
las más ocultas regiones del deseo

sobre ellas
tu rostro de luz
me sonríe

estiro las manos
pero se esfuma
en el abismo de los sueños

con la piel apretada
con todo el cuerpo tenso
con este temblor que sacude las certezas
me pregunto
¿te veré llegar a la hondura de mi pecho?
¿te seré puerto y cobijo?
¿me serás niñeces y memorias?

Cena internacional (segunda parte)

2011-03-18T23:50:00.005-03:00

Miró la hora. Faltaban quince minutos para la llegada de su invitado. Eligió una música romántica y se sentó a esperarlo. Se miró con placer las hermosas sadalias taco aguja que se había comprado especialmente para esa ocasión. En ese momento se dio cuenta de que no tenía ni idea de su altura. En casi un mes de chateo nuca se lo había preguntado. Cuando incorporaron el skype a sus contactos siempre lo vio sentado. Se preguntó entonces por qué nunca se puso de pie. ¿Es que era un hombre bajo? ¿Por qué nunca se lo dijo? ¿Qué pretendía esconder? ¿Cómo se le ocurría comenzar una relación así, con mentiras? Si había mentido en eso, ¿qué otras cosas ocultaría? Miró la mesa que tan minuciosamente había preparado. ¿Y si él no era capaz de apreciar esos detalles? ¿Y si en vez de comida internacional prefería un choripán? El timbre la sobresaltó. Por un instante estuvo dispuesta a abrir. Avanzó unos pasos hacia la puerta pero se detuvo. Pensó en el vino. ¿Y si estaba acostumbrado al tetrabrik? Nuevo timbrazo. ¿Y los tulipanes? A ver si todavía este era capaz de traerle un ramo de margaritas cortadas de la planta de la vecina. Otro timbre. Se miró en el espejo. Se dijo a sí misma que de ninguna manera se relacionaría con un tipo que solo fuera capaz de escuchar cumbia de la mañana a la noche. Si cedía, iba a terminar invitándola a la bailanta. ¡Por favor! Ella nunca, nunca, por ningún motivo, pondría un pie en un lugar como ese. Se dirigió al comedor sin hacer caso de los insistentes timbrazos. Que se quedara pegado, si quería. Ella no le abriría jamás en la vida. Jamás saldría con un hombre tan vulgar. Porque alguien que toca de esa forma el timbre no puede ser otra cosa que vulgar, ja. Subió el volumen de la música y se sentó a disfrutar ella sola sus manjares. Empezó por la ensalada. Sintió explotar en la boca la frescura picante de la albahaca, el tomate, las olivas. Y así, lenta y golosamente, fue degustando bocado tras bocado hasta acabar su cena. Después se sirvió una copa de champagne y bailó sola sobre la alfombra. Casi en éxtasis, se recostó en el sillón y revoleó las sandalias. Pero antes, por las dudas, desenchufó la computadora.

Cena internacional (primera parte)

2011-03-18T23:48:00.002-03:00

La albahaca fresca caía en lluvia verde, intensa sobre los tomates, las aceitunas negras y la mozarella. El aceite de oliva y una pizca de sal completaron la fiesta de sabores. Después de varios fracasos amorosos, ella sabía que tendría una sola oportunidad para conquistarlo. Por eso, aunque era su primer encuentro, lo invitó a cenar. Decidió cocinar ella misma, nada de delivery. Como entrada, una ensalada caprese. Nada mejor que los sabores mediterráneos para llegar desde el estómago al corazón. Después una tarta de queso acompañada por un vino blanco, espumante. Bien francés. De postre, pastel de manzana con masa crumble, una exquisitez británica de esas que nunca fallan. El café, de Colombia, por supuesto, y con unos bocaditos de chocolate suizo. ¿Le faltaba algo a esa mesa de gala? Sí, claro, las flores. Llamó a la florería y encargó un ramo de tulipanes holandeses. Tres tulipanes, en verdad, si quería continuar con su vida normal el resto del mes.

Un soplo sobre la herida

2011-03-17T14:24:00.004-03:00

Por solidaridad con el pueblo japonés, Planeta Haiku propuso enviar los nuestros como una ofrenda a su espíritu sufrido y valiente. Claro que un poema no soluciona semejante tragedia ni restaña tan hondas heridas. Pero la suma de todas las voces puede hacer llegar, aunque sea, un soplo refrescante.

Rompe la noche
de las aguas oscuras
el sol naciente.

Sobre los restos
amasada entre sombras
anda la vida.

Entre despojos
lágrimas de alegría
un niño nace.

Blanco Japón
sobre el profundo duelo
fúnebre manto.

Podés contar conmigo - Preaviso

2011-03-10T00:19:00.002-03:00

Todavía no me hicieron la gráfica pero no puedo esperar más para invitarte. Ya está listo el taller de narración oral Bocaquecuenta. Va a ser los sábados de 14,30 a 16,30. Una vez al mes tendremos la visita de especialistas en distintas disciplinas que enriquecerán nuestra formación: expresión corporal, dramaturgia, fonoaudiología, música y más, más, más. Comenzamos el 2 de abril. ¡¡Agendalo!!
La cita es en La casita, Ranchos 1593, esquina Machado.
Inscripciones: anama_oddo@yahoo.com.ar / contares11@gmail.com
Te espero.

En el Día de la Mujer . . .

2011-03-08T19:49:00.001-03:00

. . . Gioconda nos regala:

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres,
¡Qué poco es un solo día, hermanas, qué poco,
para que el mundo acumule flores frente a nuestras casas!
De la cuna donde nacimos hasta la tumba donde dormiremos
-toda la atropellada ruta de nuestras vidas –
deberían pavimentar de flores para celebrarnos (…)
Nosotras queremos ver y oler las flores.
Queremos flores de los que no se alegraron cuando nacimos hembras en vez
de machos,
Queremos flores de los que nos cortaron el clítoris
Y de los que nos vendaron los pies
Queremos flores de quienes no nos mandaron al colegio
para que cuidáramos a los hermanos y ayudáramos en la cocina
Flores del que se metió en la cama de noche y nos tapó la boca
para violarnos mientras nuestra madre dormía
Queremos flores del que nos pagó menos por el trabajo más pesado
Y del que nos corrió cuando se dio cuenta que estábamos embarazadas
Queremos flores del que nos condenó a muerte forzándonos a parir
a riesgo de nuestras vidas
Queremos flores del que se protege del mal pensamiento
obligándonos al velo y a cubrirnos el cuerpo
Del que nos prohíbe salir a la calle sin un hombre que nos escolte
Queremos flores de los que nos quemaron por brujas
Y nos encerraron por locas
Flores del que nos pega, del que se emborracha
Del que se bebe irredento el pago de la comida del mes
Queremos flores de las que intrigan y levantan falsos testimonios
Flores de las que se ensañan contra sus hijas, sus madres y sus nueras
Y albergan ponzoña en su corazón para las de su mismo género
Tantas flores serían necesarias para secar los húmedos pantanos
donde el agua de nuestros ojos se hace lodo;
arenas movedizas tragándonos y escupiéndonos,
de las que tenaces, una a una, tendremos que surgir.

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres.
Queremos flores hoy. Cuánto nos corresponde.
El jardín del que nos expulsaron.

Gioconda Belli

Gota a gota . . .

2011-03-06T20:05:00.001-03:00

. . . se van desgranando los textos de los tres. Que sigan goteando palabras, ideas, textos breves y largos, poemas, tangos, fantasías, sueños, amores y desamores. ¡Que nadie arregle esta canilla de la creación!

Elogio de lo breve

2011-03-06T15:26:00.003-03:00

Ahora que gracias a mis cómplices, Patricia y Gustavo, he descubierto un nuevo amor, la narración breve, me parece oportuno recordar algunos haiku, donde la condensación y la brevedad, de palabras y de recursos, ponen al descubierto la potencia del lenguaje para crear emociones, impresiones o miradas, fugaces pero completas.

Dicen silencios
tus ojos cerrados
sobre la almohada.

Surcan mi cara
los abrazos del tiempo
y expanden mi alma.

Temblor del agua
herida de intemperie
huellas desnudas.

Puntas de pie
la bailarina gira
el mundo sueña.

Rayos de sol
verdes que se estremecen
uvas que brillan.

Mieles moradas
uvas que se derraman
dulces promesas

Agua de lluvia
universo encerrado
en cada gota.

Dicen mi nombre
tus palabras desnudas
y yo renazco.

Poemas tristes
versos de madrugada
poquita cosa.

Mariposas negras

2011-03-06T10:30:00.003-03:00

Obsesivos
como una canilla que gotea
los pasos del adiós
siguen horadando
monótonos y crueles
los velos del recuerdo
y van cayendo
seductores
como mariposas negras
una tras otra
aleteando su negrura
hasta oscurecer
mi porción de cielo.

Pesadilla

2011-03-03T09:50:00.002-03:00

Hacía rato que se había separado de sus compañeros cuando oyó el primer disparo. Le pareció que resonaba dentro de su cráneo. Se tocó la cara, el pecho, se miró las manos. Nada, no había sangre. Pero sabía que no podía pararse. Debía seguir avanzando así, reptando sobre el lodo. El segundo disparo lo sobresaltó, sobre todo porque vino acompañado de un grito lejano. ¿Pero de quién? El tercer disparo lo hizo temblar de pies a cabeza. El cuarto lo encontó empapado en sudor. El quinto le provocó un estremecimiento tan profundo que lo hizo saltar. Se sentó de golpe. Apartó las sábanas con violencia, como si fueran ellas las responsables de su pesadilla. Tuvo que frotarse los ojos varias veces para darse cuenta de que ahora sí estaba despierto, irremediablemente solo desde hacía dos días, cuando sus compañeros cayeron en una emboscada, y de que esta vez no había habido tiros ni persecuciones sino la canilla que goteaba, implacable, reverberante, oxidando el lavatorio de ese hotel de mala muerte, en las afueras de Saigón.

Elogio de lo mínimo

2011-03-03T09:26:00.003-03:00

A Gustavo, a Patricia y a mí se nos ha dado últimamente por escribir minificciones. En el blog catalán Sopa de poetes encontré estas reflexiones de Blanchot (L’espace littéraire), que me parecen muy oportunas.

“Escribir es entregarse a la fascinación de la ausencia de tiempo.” . . . la escritura fragmentaria piensa, pero también pone en escena, esta experiencia del Tiempo como “ausencia de tiempo”.

Una literatura de fragmento que se sitúa fuera del todo, sea porque el todo ya está realizado (toda literatura es una literatura del fin de los tiempos), sea porque junto a las formas de lenguaje donde el todo se construye y se habla, palabra del saber, del trabajo y de la salvación, es el presentimiento de una palabra totalmente otra: una palabra que libera al pensamiento de ser sólo pensamiento con vistas a la unidad o, dicho de otro modo, que exige una discontinuidad esencial".

Complicidades

2011-02-25T22:59:00.002-03:00

Somos tres cómplices: Patricia Morante, Gustavo D´Orazio y yo. Cada uno va proponiendo una palabra o frase, por turno, para desencadenar la escritura en los tres y jugar el juego de la creación. Ya vamos por la segunda vuelta. Pero en este juego se puede empezar en cualquier momento. ¿Quién puede jugar? Todos. ¿Cómo se juega? Se acepta la frase propuesta y se libera el corazón, los recuerdos, los deseos, los sentidos para que la palabra fluya. ¿Dónde? Por ahora en nuestros blogs. Pero ¿qué tal si esto crece y creamos un blog específico? La idea es tentadora, ¿no?
Somos tres cómplices. Pero queremos ser muchos más. ¿Quién se anota?

Triunfo del poeta

2011-02-25T21:08:00.002-03:00

Ella se dejó caer en la hondura de su soledad y la defendió con una muralla de silencio. Él prefirió esgrimir la única herramienta con que contaba: la poesía. Llenó cuadernos y cuadernos con poemas de amor. Con el tiempo, poco a poco, las palabras fueron abriendo, aquí y allá, pequeñas brechas en el muro, hasta que un día, debilitado, se derrumbó. Habían pasado muchos años. Ellos ya tenían el cabello gris. Pero tuvieron tiempo todavía de mirarse cara a cara, de reconocer cada uno con la palma de su mano el rostro del otro y empezar a caminar, juntos, sobre los restos filosos del silencio.

Fue la lluvia

2011-02-20T21:01:00.004-03:00

Fue la lluvia bautismo en santidad, santidad de la palabra, dicha, entregada, regalada, compartida, saboreada, amasada en el ir y venir de los sentimientos, acunada en el latir de los corazones, lanzada a su destino de luz y de encuentros. Fue el viernes a la noche, en el cálido refugio de La salita. Allí estuvimos Miguel Mroue, Patricia Morante y yo. Y, por supuesto, los invitados de honor, Cristian Fraga y Jhohan Castellanos, los colombianos de guardia, miembros de Santa Palabra, maravillosos narradores, hermosos amigos, excelentes escritores, generosos visitantes. ¡Viva Colombia, que nos regala tanta belleza! En palabras y en personas. ¡Viva la palabra que nos reúne con amigos, que nos calienta el alma!
Gracias a todos los que, sin miedo a naufragar, enfrentaron las bocacalles inundadas y se dejaron llevar en ese viaje inolvidable a lomos de los cuentos.

Solo un pie

2011-02-15T15:58:00.000-03:00

Solo un pie sobre la noche
y ese largo deseo
de hundirse en sus espumas
sin ojos ni recuerdos
caída libre hasta el fondo de los sueños

solo un pie sobre la noche
y lo demás
combatir con la nostalgia
de cielos entrevistos
de tierra de lluvias de fuegos
y sentir tan hondo
ese cansancio de andar.

Segundo cielo

2011-02-11T23:37:00.008-03:00

Fuga

-¡Cielos!- exclama el joven empresario (musculoso, bronceado, ambo impecable, pelo rubio perfectamente cortado) al salir del edificio de vidrio y acero mientras escucha en su celular de última generación que las acciones de su compañía han bajado un quince por ciento.
Un tanto preocupado, sube a su Nissan alta gama y sale en busca de su chica, que ha ido de compras a la Quinta Avenida. Ella (taco aguja, tailleure crudo, camisa de seda uva) es alta, delgada, joven, bronceada y, por supuesto, rubia. La chica sube al auto y deposita sus bolsas de papel madera (catorce) en el asiento trasero. Pocos minutos después se detienen ante un edificio antiguo, en el corazón de la city. El joven empresario desciende y ella aprovecha para sacar su pupa y retocarse el maquillaje. Con énfasis, con gula, vuelve a pintarse los labios. Al ratito reaparece él con un maletín de cuero negro. Vuelve a subir al auto y mira a la chica con una sonrisa cómplice. Su colmillo brilla en el aire de la tarde. Rápidamente ponen rumbo a la autopista. Una vez allí, acelerador a fondo y, mientras la cámara retrocede para mostrar una vista panorámica, ante el estupor de director y asistente, arrojan las chaquetas por las ventanillas y desaparecen para siempre, lejos, muy lejos, de los cielos de Nueva York.

Primer cielo

2011-02-11T22:56:00.007-03:00

Algo

Hay algo en esos cielos en oleaje
que provoca mareas
en la sangre
una especie de amor
un desconcierto
brutal derrumbe de certezas
ante ese punto azul
esa nada
que navega entre gigantes.

Sobre La gota que horada los sueños - VI

2011-02-07T23:23:00.000-03:00

Extraído del prólogo de Gustavo D´Orazio:

Ana María nomina acontecimientos secretos (internos, sumergidos) de modo sereno; es menos tempestiva que otras miradas contemporáneas. Ausculta el mismo mundo con arte maestro, meditado y personal.
El agua y los sueños fluyen como música de una partitura concluyente. Son habilidosos puntos en un encaje sobrio, pudoroso.

Sobre La gota que horada los sueños - V

2011-02-07T23:16:00.000-03:00

Hermoso su libro, Ana María! Poesía depurada, profunda, conmovedora. Señalé algunos poemas que me llegaron de forma inexplicable, de sentimientos cercanos: Decidirse al fin... Todo sucederá...Escrito sobre tus huesos... Era íntima la forma...Hasta entonces...
Sueños, realidades, silencios y voces que perduran.
Un saludo cariñoso en el despertar de las palabras!
ALBERTO LUIS PONZO

Sobre La gota que horada los sueños - IV

2011-02-07T23:12:00.001-03:00

¡Hola, querida Ana! Recién puedo escribirte con tranquilidad, para comentarte algunas de las tantas "impresiones" que tu poesía me dejó grabada.
Lo irónico es que leí todo el libro apenas llegué a casa, por la ansiedad y motivación que traía al haber escuchado a los presentadores y la inevitable atracción que en mí ejerce la poesía. Y me dormí "inundada" por ellla.
Por lógica, después lo fui releyendo con las pausas necesarias y cada "mirada" a tus "sueños" me iban motivando más.
En primer lugar, inevitablemente la "gota" te horadó hasta llegar al fondo de tu alma. Ahora con más énfasis te digo que sigas mencionándola, porque es lo mismo que querer atajar el viento.
Bien lo definís en uno de tus poemas: "Viento blanco soplando sobre la tierra herida... incendiando el horizonte..." "¿Cuánto de alma se atraviesa de pena en ese bautismo de hielo?"
Y a medida que nos introducimos en ese camino de "la gota que horada los sueños", nos vamos salpicando hasta llegar a empaparnos con "...aguas que lustran...", "...que siempre condrcen a la eternidad del agua..." "...debajo del rocío..." "...húmedo de amor..." "..."salpicadura apenas..." "...el agua cruje..." "...el alma cruje..." hasta estallar: "...El agua se quiebra en pedazos de alma..." "...Marea el agua oleaje persistente..." "...estalla el agua en pequeños universos..."
Agua y Alma en una mimesis inevitable. Tu alma toda se descubre en tu poesía., Ana.¿Cómo vas a dejar de mencionarla, si aflora en todos los poemas?
Nos proponés el recorrido: "...caminar...dormir...amar al fin...y respirar la desnudez del aire..."
Y no sigo porque te abrumaría, y no es la intención. Sólo me queda agradecerte el haberme hecho partícipe de ese "oasis poético" tan humano, en medio del brumoso desierto de situaciones tan inhumanas como las que vivimos cotidianamente. Me pregunto: ¿Qué sería del mundo sin los poetas y su palabra de luz?

Myrina

Sobre La gota que horada los sueños - III

2011-02-07T23:11:00.001-03:00

Y ahora con las mías algo que empecé a escribirte hace mucho y ahora redondeé un poco más:

Ana

Vas por el equilibrio
y te deslizas
en deberes y afectos,
trazando la armonía
en la sonrisa,
en la gracia y calor
con que vas entregando
el pan
la luz
la tiza
el oído atento.

Y de pronto tus versos
estallan como olas
en universos minúsculos,
en colores,
en formas,
se expanden y se quiebran,
recorren dimensiones,
se quiebran en fragmentos
destellando,
se dividen en ecos.

Mientras cruzan el aire
Y llegan a los otros
Van y vienen sentidos
Que te buscan y nombran.

Es cuando te completas
Y de nuevo te entregas.

Angélica

Sobre La gota que horada los sueños - II

2011-02-07T23:05:00.002-03:00

Con tus palabras, lo que me produjo tu libro:

Trémula de esperas
sobre cientos de proyectos imposibles
atravesada
por inútiles ensueños
demorada
ese agobio de ser
somo si nada.
Y sin embargo
entre las manos
tal vez ese amor que se asomaba
la poesía gime
su inocencia de palabras
atraviesa las impávidas arenas
entibia sangres
estalla el agua
en pequeños universos
voz otra y distinta.
Allí me reconozco
nuestras almas fosforecen
sobre la palma de la mano
¿cuánto de alma se atraviesa de pena?
sólo podemos contemplarnos apenas
-latidos del tiempo-
y medir
a puro corazón
las distancias y los días.

Angélica

Sobre La gota que horada los sueños - I

2011-02-07T22:58:00.003-03:00

Gracias a estos días de descanso, de ritmo más lento, encontré comentarios y otras yerbas que provocó mi libro y me pareció buena idea compartirlos. Este es el primero:

Ana: Queridísima, no te contesté en seguida qué me había parecido el libro porque necesité masticarlo despacito.

Si bien había algunos poemas que conocía porque me habías dado a leer hace tiempo la versión de "La gota...", encontré otros nuevos. Creo que en este libro encontraste tu propia voz. No es que los dos primeros no sean tuyos y originales, pero en éste hay una marca, un estilo muy propio, que cultiva lo fragmentario en forma muy sugestiva, hasta en la diagramación. ¡Me encantó! Y escucharte decir parte de lo escrito lo hizo aún más lleno de connotaciones. No quería que terminara el CD, me resultó corto, pero está bien dejar con ganas al lector, así uno puede zambullirse en el texto muchas veces.

Se nota una mayor madurez expresiva.

Un gran abrazo y hasta el próximo cafecito.

Angélica

Primera noche

2011-02-04T11:50:00.001-03:00

Hay una noche
primera noche
en que el sonido del mundo
se hace música
y celebran los sentidos
la íntima fiesta del asombro.

Pero hay una noche
primera noche
en que el silencio del mundo
se nos hace infinito
y somos otra vez
figura libre de contornos
aire desbordado
impreso apenas
en el aire.

Cuentos profanos, santas palabras

2011-02-03T11:02:00.002-03:00

Ahora sí, la invitación formal, con todos los datos. Y el deseo de encontrarnos todos en el universo mágico de los cuentos.

Cuentos profanos, palabras santas, a 16 días

2011-02-02T16:50:00.002-03:00

¿Reservaron el día? ¿Anotaron todo? ¿Invitaron a amigos, parientes y vecinos? Estén alertas, que pronto, pronto llegarán más datos.

Cuentos profanos, santas palabras, a 17 días

2011-02-01T18:05:00.003-03:00

Recapitulando: es el viernes 18 de febrero a las 19,30 hs. Es en La Salita de Castelar, Almafuerte 2642, Castelar Sur. Somos: ellos, los colombianos, y nosotros, los argentinos. ¿Los nombres? Tiempo al tiempo . . .

Ruidos

2011-02-01T12:31:00.005-03:00

El cuento Solo, de Gustavo D´Orazio, me resultó muy interesante no solo por la calidad del texto sino porque además el autor nos revela el proceso de escritura. Se me ocurrió partir de la misma imagen y ver hacia dónde me llevaba. Les propongo realizar el ejercicio y compartir los resultados. Pueden sorprendernos. En mi caso salió esto:

Me despierto sobresaltada. Ruidos en la planta baja. Me levanto de un salto. Sigilosamente bajo la escalera. Al llegar al primer escalón me detengo y me concentro en escuchar. Nada. Sin embargo, parece que alguien respirara muy cerca de mí. Siento como si la casa toda se agitara levemente en una respiración apenas perceptible. Si hay un ladrón quiero sorprenderlo: enciendo repentinamente las luces. Nadie. ¿Demasiada imaginación? Dicen que no es bueno ver películas de suspenso antes de dormir. Ya que estoy levantada, decido tomar un vaso de leche tibia para relajarme. Voy a la cocina. Y entonces sí: sentado frente a un extremo de la mesa está él, fumando, las piernas cruzadas, el pelo lacio peinado hacia atrás y ese hermoso mechón cayendo sobre su frente.
Creo que mi voz suena a ternura cuando pregunta:
-¿Viniste otra vez, papá?
-Sí, vos y yo tenemos que hablar-me dice.-Vení, sentate aquí conmigo.
Me acerco. Con miedo, temblando, retiro la silla. Mientras me siento, la casi certeza de lo que va a pasar me hace apretar fuerte los párpados. Cuando los abro, el humo, el cigarrillo, el mechón, todo, se ha desvanecido y vuelvo a ver una vez más la silla vacía.

Presencias

2011-01-31T13:00:00.001-03:00

En la habitación vacía
se alojan
murmullos, gritos, asombros
lágrimas, promesas, rebeldías,
proyectos, frustraciones
rompecabezas del tiempo
presencias urdidas en el espacio desnudo
presencias que delatan
el fervor de lo vivido
y me retornan
fieles
de todos mis adioses.

Cuentos profanos, santas palabras, a 18 días

2011-01-31T12:55:00.003-03:00

Y seguimos descontando . . . para seguir contando. El 18 de febrero se vienen los colombianos, nomás, a contar con nosotros. ¡Y para nosotros! ¿Dónde? Aquí, my cerquita, en Castelar. ¿Más datos? Ah, ya llegarán.

Cuentos profanos, santas palabras, a 19 días

2011-01-30T15:32:00.003-03:00

Empezó la cuenta regresiva. Faltan 19 días para el gran encuentro: colombianos y argentinos, argentinos y colombianos unidos por "la pasión del decir". Será justamente el 18 de febrero. Ya irán apareciendo más datos. Por ahora, el suspenso. Y la agenda a mano para reservar la fecha.

Para recibir a este año recién nacido

2011-01-01T14:41:00.002-03:00

Recién nacida

A mitad de camino
entre las sombras y el espejo
me descubro una vez más
reciennaciendo
a los asombros de la vida
a las ternuras del amor
a los espacios de mí misma
que empiezo a recorrer
reciennaciendo
a la conocida esperanza
a los nuevos sabores
al abrazo del aire
al deslumbramiento del árbol
a esta nueva costumbre
de reciennacer.

Anama

Deseos

2010-12-30T12:52:00.004-03:00

Al borde de la despedida de este 2010 tan agitado para muchos, tan conmovedor para mí (nació mi nieta, publiqué mi tercer libro, abrí mi taller de narración oral, vi marchar a mi hija rumbo a Alemania), no quiero mirar el pasado sino expresar, con la mayor fuerza posible, mis deseos:

ojalá podamos hacer entre todos un año feliz (¿hace falta llenar de contenido esta palabra?) lo que tal vez signifique el comienzo de un mundo un poquito mejor.

Brindo por los fieles eternautas, necesitados de decir y decirse, confiados en que la palabra de cada uno, de todos, habrá de cumplir al fin su misión en este mundo.

Fin de año

2010-12-30T12:50:00.001-03:00

Fin de año.
Decimos: el tiempo se nos escapa de la mano
sin darnos cuenta de que somos nosotros
-agua y tierra-
los que nos vamos escurriendo sin remedio
mientras
el tiempo sigue ahí
imperturbable
sereno en su quietud de brazos extendidos
desde antes
mucho antes
hasta un después inabarcable.

"Alguien te tiene que mostrar lo que pasa" o el elogio del blog

2010-12-10T15:51:00.005-03:00

Cuando era chica me enseñaron que no debía usar el nombre de Dios en vano. Siempre traté de cuidarme de semejante herejía. Pero creo que no es banalizar la cosa decir con total convicción: "¡Gracias a Dios, existe el blog!". El blog, tu blog, mi blog, millones de blogs, que día a día van registrando el mundo personal de sus autores y todos los vínculos que cada uno de ellos establece. Millones de blogs que publican poemas, cuentos, opiniones, invitaciones, sugerencias, fotografías, cuadros, videos, dibujos, animaciones y todo cuanto la creatividad del ser humano pueda producir. Y eso es lo que pasa. Y pasa de un modo rotundo, tanto que muchas veces puede cambiar la vida de quien publica o de quien lee, de quien muestra o de quien ve.
No estoy de acuerdo con ningún tipo de monopolio, ni privado ni estatal. Creo que lo que pasa es tan vasto y diverso que ningún medio puede arrogarse el privilegio de abarcarlo, sobre todo si ha decidido especializarse en determinado aspecto de la realidad. Esto no es criticable: todos nos especializamos en algo, elegimos un camino, un estilo, una temática. Lo terrible es creernos y hacer creer que eso es lo único o al menos lo único importante. Es una muestra de autoritarismo disfrazado de servicio público. Es decir, lo mismo que venimos soportando de uno y otro lado del ring sociopolítico en el que hemos sido encerrados los sufridos ciudadanos, que, como atontados por los golpes, vemos cómo cruzan sobre nuestras cabezas acusaciones y desafíos de todos los colores, sin poder recuperar nuestra capacidad de reacción.
Pero están los blogs, nuestros, verdaderos. Benditos rincones donde pasan cosas maravillosas, tran ciertas y necesarias como el aire.
¡¡Bendito sea el blog que muestra lo que pasa!!

Degustación II La foto que faltaba

2010-11-30T17:17:00.004-03:00

Gran degustación gran

2010-11-29T00:32:00.004-03:00

Cerramos el año a puro cuento, nomás. Cuentos de aquí y allá, cuentos largos y cuentos cortos, dulces, salados, amargos, ácidos, picantes. Cuentos para todos los gustos. Y nos dimos el gran gusto, Elena y yo, de contar con amigos, familiares, gente querida, narradores que tuvieron la gentileza de venir a escuchar, la querida Patricia Morante, que tuvo la gentileza de venir a narrar, la gran sorpresa de encontrar entre el público, nada menos que al maestro Alberto Ponzo, que se vino así, calladito, sencillo en su porte, generoso en su actitud. Y que saboreó los cuentos con placer. Luciana fue la mujer-orquesta: dj, bufetera, anfitriona. Inesperadamente, como si la gente hubiera querido prolongar la velada, se armó un debate jugoso, bien nutritivo, en el que todos querían participar. Y como broche de oro, hicimos un brindis por la amistad, por el arte, por los sueños, por el futuro.
¿Cómo no sentir una profunda gratitud? ¿Cómo no sentir el magnífico sabor de un sueño realizado?

Gala en Castelar

2010-11-27T21:11:00.006-03:00

Ayer a la noche fue la Gran Gala. Diecisiete alumnos del taller Arteoeste, de la Profesora María Gabriela Morales, presentaron sus obras. Fue en La Salita, de Castelar. El teatro se llenó de belleza, de arte, de amigos, de música, de palabras, de alegría. Germán y Cecilia aportaron música y canto, la profe, muy emocionada, presentó a sus alumnos, los artistas, con cierto pudor, subieron al escenario a recibir sus distinciones y yo aporté poemas y cuentos para completar esta celebración del arte. No puedo sentir más que agradecimiento a quienes me convocaron a compartir mi palabra y, sobre todo, a disfrutar de tan hermoso encuentro

Hoy, degustación de cuentos

2010-11-22T21:50:00.007-03:00

Hola, hermosa gente. ¿Están pensando en una tarde distinta, sabrosa, íntima, cálida y a media luz? ¿Una tarde que entibie el corazón con emociones, buena música y esa reinita indomable, la palabra, hecha grito o susurro, donación o reclamo? Vénganse nomás el domingo a las 18.30 hs a La casita. La degustación de cuentos estará servida.

Encuentro de artes

2010-11-21T23:29:00.003-03:00

El próximo viernes, el Taller Arteoeste realizará su muestra anual. Allí estarán amigos queridos presentando sus obras, es decir, abriéndonos pequeñas y bellas ventanas al interior de sus almas. Y allí estaremos, claro, para acompañarlos, Germás Navas con su maravilloso saxo y yo con algunos poemas y algunos cuentos. Se trata de encontrarnos, sumarnos y celebrar el arte, contundente y esencial.

Chococuentos para bajitos

2010-11-11T23:52:00.002-03:00

Atardecer en La casita

2010-11-01T12:35:00.004-03:00

Entre cantos y cuentos, el fervor de los amigos y presencias ilustres (Gabriel García Márquez, Jorge Luis Borges, Carlos Fuentes, Eduardo Galeano, Joan Manuel Serrat), Elena y yo vivimos una tarde mágica. Fue cuando el día empezaba a ser noche, y la palabra se hacía conjuro y los misterios, milagros. La casita, pequeña, cálida como siempre, nos cobijó. Pero hizo algo más: fue el caldero imprescindible para que el hechizo se fuera cocinando a fuego lento y nos fuera inundando a todos con sus vapores. Todos salimos transformados. ¿Conocen a alguien que puede resistirse al poder de tan maravillosa alquimia?

Tejiendo voces

2010-10-30T23:20:00.002-03:00

Elogio del agua

2010-10-12T15:46:00.010-03:00

Me sigue movilizando el tema del agua. Parece que su blanda
humedad me persigue. Mi nuevo libro se llamará, creo, Nacidas
del agua. De él extraigo este poema:

Agua II
Sería bueno
de una vez por todas
llamar francamente hermano
al hermano río
empezar a ver la materia misma
que lo recorre y nos recorre
y saber, sin embargo,
que él jamás tendrá
necesidad de nosotros
y nosotros en cambio
caminaremos sobre el tiempo abrumador
sobre incontables distancias
llevando siempre a cuestas
esta condición de sedientos insaciables.

Momentos para guardar II

2010-09-26T22:00:00.003-03:00

Entre las numerosas sorpresas de esa noche mágica del 24 de septiembre, la casa cobra un protagonismo indiscutido. Me refiero a la Casa de la Lectura, Lavalleja 924, Villa Crespo, que nos abrió sus puertas como se le abre a los viejos amigos y amparó nuestro sueño con todos los cuidados y detalles, esperados o no, como orientar las luces para que embellecieran los cuadros, armar la calidez de un living sobre el escenario o prepararnos la mesa del brindis. Todo con amabilidad, calidez, entusiasmo y discreción. Los que hicimos esta presentación estamos realmente agradecidos y admirados y queremos destacar una actitud poco frecuente en la vorágine de la vida actual. Gracias al personal de la Casa de la Lectura por su profesionalismo y su calidad humana. Recomiendo visitarla y disfrutar de sus exposiciones y de su biblioteca.

Momentos para guardar I

2010-09-26T08:25:00.005-03:00

El viernes 24 de septiembre hicimos una nueva presentación de La gota que horada los sueños. Digo "hicimos" porque efectivamente fue un acto colectivo donde se unieron las voluntades, los deseos y los sueños de organizadores, público y encargados del lugar. Estuvieron, como siempre, Patricia Morante y Gustavo D´Orazio con su calidad y su calidez. Hubo pinturas, de la mano de Silvia Fabricotti, cuyo blog recomiendo visitar (www.pinturassilviafabricotti.blogspot.com). Hubo música, gracias al talento de Germán Navas, que logró seducirnos a todos con el encantamiento de su saxo. Hubo sorpresas insospechadas, como presencias inesperadas y cálidas, reencuentro con personas y poemas del pasado, amigos entrañables que van andando y al andar construyen el camino de la amistad, siempre abierto y disponible. Hubo un público atento que preguntó, opinó y se apropió con todo derecho del evento, que se transformó así en un diálogo espontáneo y sorprendente. Hubo palabra, hubo voces, hubo poesía.
Por eso es un momento para guardar, pero no en un cajón del escritorio sino en la memoria, en la de la razón y en la del corazón; memorias productivas que hacen crecer ideas y sentimientos, que despliegan la creación y que buscan (cada vez más) el encuentro con el otro.

La poesía es una larga pregunta

2010-09-23T15:14:00.002-03:00

Ese es su sentido, preguntar, cuestionar, aún sabiendo que no habrá respuestas. Y sin embargo, la poesía no conduce a la frustración sino al placer de indagar e indagarse. Poesía en sentido pleno, la poiesis, el hacer con las palabras. Poiesis que no está solo en el género lírico sino en todo arte. En los cuentos populares, por ejemplo, cargados de metáforas y alegorías nacidas del pensamiento más profundo y, por lo tanto, más simple. Como este que encuentro en un blog amigo y que copio para compartir:

El cielo del gorrión
Anónimo turco

Había un gorrión minúsculo que, cuando retumbaba el trueno de la tormenta, se tumbaba en el suelo y levantaba sus patitas hacia el cielo.
-¿Por qué haces eso? -le preguntó un zorro.
-¡Para proteger a la tierra, que contiene muchos seres vivos! -contestó el gorrión-. Si por desgracia el cielo cayese de repente, ¿te das cuenta de lo que ocurriría? Por eso levanto mis patas para sostenerlo.
-¿Con tus enclenques patitas quieres sostener el inmenso cielo? -preguntó el zorro.
-Aquí abajo cada uno tiene su cielo -dijo el gorrión-. Vete… tú no lo puedes comprender…

En el mundo de los sueños todo es posible. . .

2010-09-23T12:21:00.004-03:00

. . . Por ejemplo, seguir leyendo y compartiendo poesía, música, arte, amistad y, ¿por qué no?, algún vinito. Será mañana, 24 de septiembre, a las 19 hs., en la Casa de la Lectura, Lavalleja 924, Villa Crespo, donde presentaré mi libro La gota que horada los sueños. Sueños de vidas pasadas, sueños de futuros inalcanzables, sueños.
¿Venís, para seguir soñando?

Te doy mi palabra III

2010-09-20T16:56:00.003-03:00

Como homenaje a mis queridos narradores nació este poema que les dedico:

El brazo salvaje de la poesía
afila sus uñas
en los corazones desprevenidos.

Como grito en la noche
como daga en la carne
como sombra
como luz estallando
son las voces que sacuden
esta caprichosa dormidera

grito
daga
sombra
luz
y ese pedazo de nosotros
triturado entre sus garras
hecho polvo
y al fin
a salvo.

Te doy mi palabra II

2010-09-20T16:38:00.003-03:00

Dicen que un viajero llegó a un pueblo y vio al narrador sentado debajo de un árbol contando historias. Cientos de personas se reunían a su alrededor para escucharlo. Un tiempo después el viajero volvió a pasar y vio al mismo narrador sentado bajo el mismo árbol contando cuentos. Pero esta vez estaba solo. Le preguntó:
-¿Por qué sigues contando si nadie escucha?
El narrador respondió:
-Antes contaba para cambiar al mundo. Ahora cuento para que el mundo no me cambie a mí.

Esa es la misión del narrador: ser esperanza, semilla, siembra. La palabra sembrada siempre, más tarde o más temprano, aquí o allá, en unos o en otros, dará su fruto.

Te doy mi palabra y mi voz

2010-09-19T14:53:00.004-03:00

Sé que ya pasó el día del amigo pero ¿qué pueden las fechas frente al sentimiento? Después de haber vivido ayer un maravilloso encuentro de hermanos en la hermandad de la palabra (justamente Te doy mi palabra 9, el festival de cuentacuentos que año tras año se realiza en Morón, junto con otras sedes) me siento desbordada de amistad y quiero hacer un regalo a mis amigos, a todos los que lean este blog. No elegí nada menos que Benedetti y su poema No te rindas:

No te rindas, aún estás a tiempo

De alcanzar y comenzar de nuevo,

Aceptar tus sombras,

Enterrar tus miedos,

Liberar el lastre,

Retomar el vuelo.

No te rindas que la vida es eso,

Continuar el viaje,

Perseguir tus sueños,

Destrabar el tiempo,

Correr los escombros,

Y destapar el cielo.

No te rindas, por favor no cedas,

Aunque el frío queme,

Aunque el miedo muerda,

Aunque el sol se esconda,

Y se calle el viento,

Aún hay fuego en tu alma

Aún hay vida en tus sueños.

Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo

Porque lo has querido y porque te quiero

Porque existe el vino y el amor, es cierto.

Porque no hay heridas que no cure el tiempo.

Abrir las puertas,

Quitar los cerrojos,

Abandonar las murallas que te protegieron,

Vivir la vida y aceptar el reto,

Recuperar la risa,

Ensayar un canto,

Bajar la guardia y extender las manos

Desplegar las alas

E intentar de nuevo,

Celebrar la vida y retomar los cielos.

No te rindas, por favor no cedas,

Aunque el frío queme,

Aunque el miedo muerda,

Aunque el sol se ponga y se calle el viento,

Aún hay fuego en tu alma,

Aún hay vida en tus sueños

Porque cada día es un comienzo nuevo,

Porque esta es la hora y el mejor momento.

Porque no estás solo, porque yo te quiero.

El poeta

2010-09-14T20:26:00.002-03:00

Un comentario de mi amigo Gustavo me hizo acordar a Fernando Pessoa:

El poeta es un fingidor.

Finge tan completamente

que hasta finge que es dolor

el dolor que en verdad siente.

Y los que leen lo que escribe,

en el dolor leído sienten

no los dos que el poeta tuvo,

solo el que ellos no tienen.

Y así por los carriles rueda

Para distraer la razón,

Ese tren a cuerda

que se llama corazón.

(Autopsicografía)

Festival de Cuentacuentos

2010-09-13T22:02:00.002-03:00

LLega el 9º Festival de Cuentacuentos Te doy mi palabra y una de las sedes es Morón. La inauguración es el jueves 16 a las 20 hs. y habrá funciones el viernes a las 21 hs y el sábado a las 17 hs. para niños y a las 21 hs. para adultos, todas en el Teatro Gregorio de Laferrere, San Martín y Brown. Habrá narradores locales, nacionales e internacionales. Entre los locales, tendré el gusto de participar en las dos funciones del sábado. Así que si tienen un niño a mano o si quieren pasar una noche distendida, dense una vueltita por el teatro. Allí estaremos los cuenteros para compartir nuestras historias.

13 de septiembre: Día del biblioiecario

2010-09-13T09:16:00.005-03:00

Gracias, queridos bibliotecarios, por darnos de leer

Todos tenemos derecho a disfrutar
de un buen libro

Un poeta para celebrar

2010-07-31T16:19:00.003-03:00

Claro que no fue por casualidad, ya que las casualidades no existen. Pero lo cierto es que lo encontré sin buscarlo. Leerlo fue un descubrimiento inesperado. Se trata de Taciano Téndola, Hno. Marista, italiano por nacimiento y santiagueño por enamoramiento. De su libro póstumo, Treinta poemas santiagueños, elijo:

Ha nacido un chango

Juan ha nacido. ¿Y qué?

Ha nacido y basta.
Ya veremos

¿O quieren que una tormenta
de carbón
madure ya en su frente
como la sombra necesaria
de su vida?

Ha nacido Juan y basta.

(Un sol inédito
burbujea por las ventanas
entre aleluyas de pan casero
escapándose por las rendijas.
Roto el silencio de las esperas,
el pueblo desnuda su alegría
en el viento).

¡Achalay mi chango!
Ha nacido.

Y basta.

Podés contar conmigo

2010-07-31T15:53:00.004-03:00

Te espero en mi

Taller de Narración Oral

Un encuentro con las posibilidades expresivas:
la voz, el cuerpo, el espacio.

Una herramienta de comunicación:
el narrador, el cuento, el destinatario

Sábados de 15 a 17 hs.

en

La casita
Ranchos 1593, esquina Machado

Comienza 7 de agosto

Para Frida

2010-07-09T01:05:00.001-03:00

Me sumo al homenaje recordando un poema que le dediqué y que publiqué no hace mucho:

“Esperar, con la angustia guardada,
la columna rota y la inmensa mirada.
Sin andar, en el vasto sendero,
moviendo mi vida cercada de acero”.
Frida Kahlo, La columna rota

¿Cómo fue que tu ojo
se sobrepuso a la negrura
y alumbró
el trayecto de la herida?

Todos los hombres confluyen en uno
pero es mujer quien amamanta
las bocas ansiosas de la vida.

Fue de tu leche que nacieron
todos los niños postergados
dulce pan de los dioses hambrientos.

Fue de tu leche que naciste,
preservada de todo mal,
y diste a luz tu repertorio de Fridas
cada una con su ojo
alumbrando dolor.

Cantos y susurros

2010-07-04T19:02:00.005-03:00

2010-07-04T18:22:00.008-03:00

Entre cantos y susurros, bellas pinturas y renovada amistad, el sábado 3 de julio presentamos La gota que horada los sueños. Fue una celebración de las artes: hubo poesía, música, voces distintas en tonos y ritmos y una invitada especial: las pinturas de Silvia Fabricotti, Liliana Otranto y Adriana Remesar, que no vinieron a adornar las paredes sino a cobijarnos al amparo de su belleza. Quienes quieran seguir disfrutándolas, pueden verlas hasta el 16 de julio en la Biblioteca 9 de Julio, Martín de Irigoyen 520, Castelar.
Pienso que ha de ser muy bueno el destino de este libro que nació así, rodeado de belleza y de amistad, apadrinado por dos exquisitos poetas: Patricia Morante y Gustavo D´Orazio, arrullado por las voces maravillosas de Marcela Schirrito y el grupo Ida y vuelta y bendecido por el trabajo generoso de dos persona amadas: Miguel Tizziani, el editor, y Mariano Tizziani, editor del CD y compositor, junto a Daniel Manrique, de la música. ¿Se puede pedir más?

Ellos

2010-06-19T18:09:00.004-03:00

¿Espejo de qué?
la turbidez del agua

en la noche del mundo
dos gotas derramadas
redondeadas
tersas
como los cuerpos de ella y de él
brillando
en la inminente luz

Entre amigos

2010-06-18T10:34:00.005-03:00

El sábado 3 de julio presentaré, entre amigos, un nuevo libro. La cita es a las 18.30 hs en la Biblioteca 9 de Julio, Martín de Irigoyen 520, Castelar, a dos cuadras de la estación, lado sur. Me acompañarán mis amigos-ángeles guardianes Patricia Morante y Gustavo D´Orazio. Y porque los amigos convocan y los amigos abrazan, te esperamos, para que seas parte de esta celebración.

Fiesta en la Feria

2010-05-13T14:22:00.001-03:00

Aquí estamos las tres, como en los viejos tiempos

Fiesta en la Feria

2010-05-12T08:22:00.005-03:00

Sobre el filo del cierre, el último día, tuve la hermosa oportunidad de compartir el espacio de narración coordinado por Ana Padovani en la Feria del Libro. Allí estuvieron las queridas Paula Martín y Graciela Sarcone, entre muchos otros narradores que comienzan o que afianzan este camino sin retorno que es la narración oral. Fue, como tantas veces, una fiesta de la palabra y de la imaginación. Fue, como tantas veces, un momento único, irrepetible, uno de esos que te hacen pensar: "¡Qué bueno que estuve ahí!"

La gota ...

2010-05-03T23:57:00.003-03:00

Por fin, después de dos años de añejamiento, salió a la luz La gota que horada los sueños, mi tercer libro de poesía. Fue en circunstancias muy especiales, el sábado 1 de mayo, en el marco del V encuentro internacional Reunión de Voces, organizado por el grupo Pretextos. El querido Gustavo D´Orazio, autor del prólogo, no pudo estar presente pero yo traté de leer algunos párrafos, los que el pudor ante sus bellas palabras me permitió. Patricia Morante, compañera, narradora, poeta, ¡libriana!, leyó con su voz acariciante algunos poemas. Todo fue hermoso, sereno, emocionante, alegre con esa alegría que da el compartir, ya que fueron varios los libros que se presentaron y muchos los poetas que leyeron sus obras. El alma rebosaba de asombros. Los oídos vivían una fiesta de sonidos. Las bocas se llenaban de palabras, de palabras andantes que, enternecidas ante nuestro entusiasmo, hicieron un alto en su andar y nos regalaron pequeñas porciones, todas distintas, de sus tesoros infinitos. ¿Que dónde fue la magia? En el Sadem, Sindicato Argentino de Músicos. De las pitonisas habría mucho que decir. Pero baste con esto: son cinco brujitas, autodenominadas "locas" irreversibles, que vuelan de aquí para allá por todo el salón tocando a unos y otros con su varita. Sí, la magia fue convocada. Y la magia se produjo.

Pronto habrá mas presentaciones y estarán todos invitados. Por ahora va un adelanto, dedicado, justamente, a los poetas:

¿Quién es este loco
que se arrastra por los fondos?
No abandona su destino de lumbre
y calcina con su aliento
el encordado de los sueños.

No es verdad que está maldito.
Antiguas lenguas lo bendicen
y lo empujan al círculo del mundo.

Y él se cree poderoso
(¿no está loco acaso?)
con unas pocas espinas inocentes
ante la roja mirada de los hombres.

NARRATON. Algunas fotos

2010-04-09T10:44:00.005-03:00